Mayo de 2003 en Lisboa

¡Ay, querida, qué viejita te he encontrado!... Apenas han pasado dos años desde la última visita, y te juro que lo he notado: te vi más añosa, como si tus arterias se fueran esclerosando, inevitable huella del paso del tiempo que no perdona ni persona ni cosa. Son los estragos de la edad... ¿verdad, preciosa? Te encontré llena de tubos, como si el aire no te llegara a los pulmones y necesitaras de respiración asistida; te encontré llena de parches que alargaban tu existencia, tu vivir. Pero ni estás en las últimas no lo estarás nunca. Al contrario, sigues abrazando a cuantos llegamos y nos instalamos, unos minutos, unos días, o toda una vida bajo el manto protector de tu pecho. Entre tus poros nos perdemos, bajo tu piel anidamos, para extraer de ti cuanto de bueno posees y quieras darnos. Eres entrañable y maternal; amiga cómplice de secretos velados; experta, luchadora y letrada. Me gustas, Lisboa; te quiero, Lisboa... Entre tus calles se cuela, como una ensoñación, las almas de aquellos escritores que te deiron vida poética a cambio de un clavel, un beso o un tormento. Camôes, Garret, Eza de queirós, Pessoa... Sobre todo Pessoa. Todos me han descubierto tus lujos, tu hambre, tu divino milenario, tus excentricidades, tu color; tus caprichos, costumbres y dudas, también; y tus sinsabores o tus depresiones. Te entiendo, Pessoa; Te conozco, Lisboa... Antes que nada, y antes de todo conocimiento sobre ti, ya me habías seducido con el aliento de tu salitre, con la brisa de tu roce. Es fácil enamorarse de ti; lo difícil, creo, sería no hacerlo. Quien te conoce te ama, y quien te ama, te añora. Tan sencilla como genuina, tan hospitalaria e incondicional. Respetas a todos cuantos llegan sin preguntar por su procedencia, su estatus, su doctrina o credo, sin pregutnar si estamos de paso, o nos quedaremos para siempre. ¡Qué cerca está, Lisboa, y qué lejos te vemos!. Simplemente, estás ahí: con los brazos abiertos, como la puerta de tu calle que da al mar. El mar, la libertad de los románticos...